Minha vida atualmente consiste em um pequeno prédio de três andares.

O primeiro piso está em ordem e limpo. A luz entra suavemente, junto com uma brisa leve que mexe as cortinas em compasso. Me sinto calma e confortável ali; toda a atmosfera sugere que meus planos darão certo e que o melhor ainda está por vir. Entretanto, passo pouco tempo por lá.

O segundo piso também é bonito, mas uma fina camada de poeira esbranquiçada cobre a mobília. Há porta-retratos em todos os cantos, como um grande enxame de plásticos e metais retangulares. As janelas são altas e não permitem ver o que acontece do lado de fora. Então, somente me resta olhar as fotografias. Sem parar. Sem dar tempo de tomar fôlego entre uma lembrança e outra. Às vezes a saudade de planos e sonhos e pessoas chega a ser física: me contorço. Em outras ocasiões uma melancolia tão fina quanto a poeira me recobre. E em ambas as opções demoro a tomar coragem para sair dali.

O terceiro piso é escuro e tem um cheiro estranho. Está desorganizado. Tudo o que há lá me irrita e me deixa nervosa. Sinto uma ansiedade enorme, avassaladora, e sempre esqueço onde deixei a chave da porta. Tropeço em tudo (até em mim mesma), tenho vontade de gritar. Mas não grito. Continuo tensa e mal humorada até achar a maldita chave e dar uns murros na maçaneta para que abra. Parece um andar-encosto.

Passo os dias transitando entre um piso e outro. Sem sacadas, sem paradas estratégicas nas escadas pra fumar um cigarro silenciosamente, sem meios-termos.




E tudo bem que esse post deve parecer bem piegas, mas... é assim.

Vamos nos abraçar e chorar agora.